Короткий рассказ
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El contador de días

Me encuentro en una habitación, una habitación vacía, voy de habitación en habitación. Busco algo, sé bien lo que busco, sé que busco un ruido, necesito escuchar algo que caiga, que el jarrón de flores estalle contra el piso, que mi beba llore, o se despierte, pida que la alimentemos. Nada de eso sucede. Estoy encerrado y no me molesta, eso no me molesta. Hay algo que me desarma los planes, es la certeza de no saber. De no saber cuándo acabará, de no saber cuándo veré a mi beba de nuevo.

Antes. Antes que ocurra todo, que el mundo cierre sus ventanas, sus persianas, sus puertas. Deseaba que mi beba conozca a sus abuelos. Así fue que se fue con su madre, con mi amada esposa, a verlos, a conocerlos, a mis padres y los padres de mi esposa. Viajaron al otro continente. Al continente del sol y los abrazos largos, largos y calurosos, calurosos y pegajosos. El continente que no me contiene. El continente que me contuvo tantos años pero ya no, al menos ahora no, no en este momento, el continente que contiene a mi beba, mi esposa, mi familia, toda mi familia y mis muertos. Mis muertos también yacen allí como yacen mis recuerdos.

Pasan los días y me preocupo por mi salud, la mental y la otra. Me acompaña una gata que desea ser alimentada. Y no me acompaña nada más. Trabajo remoto y pensamientos a granel. Clases de yoga online y cursos en inglés por computadora. Sin embargo, cuando la luz se apaga, cuando el cuerpo se cansa y pide gancho, cuando el silencio es mas profundo que de costumbre y el día se va a dormir, pienso en ella, en ella, solo en ella, pienso en ella y en ella, y en mí, y en ellas dos. La garganta se contrae lentamente, sigilosamente, la angustia se viste con su mejor pilcha y me toca, me acaricia, me lame el lóbulo de la oreja y me dice al oído, como susurrando, hasta mañana.

26 марта 2020 г. 11:01:47 0 Отчет Добавить Подписаться
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