Escribir es condenarse
a ser esclavo de lo invisible;
a depender de ese impulso
que crece, que late, que brota
en el corazón, el estómago o el vientre
es levantarse de madrugada,
desmadrugado,
a intentar poner en palabras
la falda roja y el par de piernas,
la mirada dulce, las caricias muertas,
el sabor a fruta
y el olor a tierra mojada.
+
Спасибо за чтение!
Мы можем поддерживать Inkspired бесплатно, показывая рекламу нашим посетителям.. Пожалуйста, поддержите нас, добавив в белый список или отключив AdBlocker.
После этого перезагрузите веб-сайт, чтобы продолжить использовать Inkspired в обычном режиме.