Estamos aquí.
Estas.
No es cuestión de estrellas, tiempo o espacio
sino de lágrimas que a través del cielo
dolorosamente caen.
No sé que miras y temo confundirte
con esa procesión azul doliente que marcha
sin despedida alguna,
postrando mi inquietud en tus manos,
y en el cuerpo que se apacigua sobre un lecho de guerras,
Perdemos la vista en el rojizo óleo,
en el pincel grisáceo,
en los oídos sordos,
en la piel de nardos.
No hacen falta ni métrica ni versos,
esta tarde plomiza,
excéntricamente vacía
se vale por si sola en el estruendoso alarido de los años,
y no repara en los caminos, que tantos,
se alejan entre el azul-dorado y el rojizo claro,
ni en los cometas, como sonetos,
cayéndonos en los labios.
Es un estar impaciente
sin heridas
sin sudarios
es un estar simplemente,
y eso basta,
esta bastando.
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