Mary
Nunca conheci ninguém que se parecesse comigo. Nunca recebi nenhuma música em dedicatória. Nunca morei em outra cidade. Nunca virei o ano na praia. Nunca recebi flores. Nunca gozei da popularidade. Nunca, porém, desisti dos meus sonhos. Nunca perdi a esperança. Nem sempre a mostro, mas carrego num baú bem escondido no meu peito a fé. O brilho dos meus olhos não é efeito de filtros, é o otimismo sobrevivente que se manifesta nas minhas íris. Nunca fui à princesa de ninguém, mas nasci na primavera, meus olhos são negros e brilhantes como a jabuticaba, doces e penetrantes como uma flor única cujos botões se abrem lentamente, a flor de novembro, a poesia escrita sem versos, acompanhando o espetáculo da própria vida. Uma flor que não existe outra igual no mundo. Guardada no verso que não morre quando escrito, mas assina a imortalidade e perdura. A flor de novembro se faz e refaz tal qual a ave fênix, das próprias cinzas ressurge a coragem. Essa sou eu, impaciente com meios termos. E este é o meu caderno.
Não-ficção Todo o público.
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