Os Turvos Seguir história

Tchaicovsky!

Uma das mais geniais sinfonias russas compunha-se por inteiro. Em todo o seu intrínseco e surreal arranjo. Elaborada por um perfeccionismo de notas inimaginavelmente harmônicas. Sonorizada por uma etérea capela de arcanjos. Vinda de quaisquer lugares possíveis e impossíveis, acima e abaixo do firmamento. Ressonava deslumbrante. Suave. Lenta. Onipresente. Preenchedora de todos os sentidos, além, claro da audição quase deteriorada. Anestesiante. Feito uma morna brisa de verão ao cair da tarde. Antiga. Familiar. Empática por razões mal sepultadas à seu constante inferno interior.

Reconstruindo nota por nota, acorde após acorde, a colcha de retalhos esfarrapada que consistia sua deturpada ligação com seu passado de merda.

Evocando o suave toque dos dedos calejados de sua mãe, vagando trêmulos por seus cabelos antes encaracolados e infantis. Ambos temerosos, sozinhos na varanda da casa em ruínas do fétido e derrotado bairro industrial. Em um tempo tão distante que, por vezes, se perguntava se seria mesmo real. Uma doce cumplicidade em raros momentos de paz.

Até que seu pai retornasse de Deus sabe lá onde, entorpecido pelo álcool, fracasso e ódio contra o mundo e si mesmo. Até que suas botas tão fétidas quanto ele, gritassem como demônios num puteiro, esmagando o assoalho de madeira podre da entrada.

Antecipando o caos que só se dissipava depois que sua mãe tivesse mais ossos quebrados e que o arremessasse pela janela emperrada de seu quarto, erguida pelo boneco do Batman sem uma das pernas nem o braço direito e corresse.

Muito! Mas, muito!

Impulsionado por pernas bambas, urgentes em se livrar de profundos hematomas ou de dentes quebrados e ossos partidos também. Afugentado por gritos cada vez mais altos. Vindos da casa que urrava por um socorro cada vez mais desesperadamente improvável e de ecos enfraquecidos. Abandonados. Desamparados.

Corria.

Até que por entre a mata que permeava o esgoto a céu aberto à dezenas de metros dali, alcançava seu refúgio na árvore. Um abrigo improvisado feito por sua mãe em ocasiões em que seu pai e as provisões sumiam com as protitutas por dias, sem nenhum aviso e dependurava-se veloz como um fuzileiro pela escadinha de corda e degraus de grandes nós.

Então, silêncio! Ouvidos comprimido pelas mãos trêmulas e olhos tão apertados que empurravam os globos oculares para dentro do crânio. Forçando a abertura de uma passagem escura e segura para bem longe dali. Por toda a longa noite. Uma Nárnia onde permanecia faminto, mijando de medo sem sequer se levantar. Até que adormecesse e sua mãe, cada vez mais murcha e violada, viesse lhe buscar. Cantarolando, quando seus lábios não estavam rachados ou inchados demais para isso, uma estranha canção de uma terra onde a infeliz nunca mais tocara os pés, mas que sonhava em fazê-lo um dia, antes de seu último suspiro.

Mas, de volta ao momento presente, não havia nada! Nem as botas do demônio, nem gritos, nem ossos maternos partidos. Nem medo ou urina.

Apenas Tchaicovsky...

E o canguru!