¿Cómo te explico nuevamente que los ídolos humanos también pueden resbalar y maldecirte? También se equivocan, vomitan y odian... El antiguo libro hablaba de los ídolos como una herejía, una oda al caos. ¿Estás consciente de que mientras más dorado lo cubras más se corromperá su interior? ¿Estás consciente de que que mientras más mires su brillo, más ciego estarás? Los amores, crédula, funcionan exactamente igual.

Es hora de abolir todo lo que no eres, destrúyete, reencuéntrate, levanta un monumento en tu honor, a la persona que quieres llegar a ser.

Estas palabras nacen mientras dejo que la foto de Nakahara Chuuya, en la portada de su libro en versión al español, me observe sumida en minutos de histeria, tan vacía como soy; lo miro de regreso y veo tanto fuego en esa mirada, esa cara casi infantil, un rostro lleno de tantas cosas por decir... Me aterra mi estupidez, me aterra. Frente él, mi mirada está muerta.

Podría exprimirme hasta reventar y solo obtendría litros de veneno.

Hay muchas historias que se cuentan sobre la justicia... Yo creo que si fuéramos justos, ella nos cortaría a todos por la mitad. "No hay justicia, solo malicia" Y rencor, por no encontrar justicia para nuestro dolor. Ella es un dios también ¿no? ¿Y si no existe? Y si no existe...

“Y si existe el destino, le deseo la vergüenza de perecer extraviado, inexacto, incompleto. Equivocado.”

Tengo el mismo triste hábito que el «Fantasma de Canterville»... Pintar una y otra vez la mancha de sangre, para que nadie la ignore, o para que yo no la olvide. —Ah, sr. Wilde. Nos habríamos amado y odiado a muerte.

Y al amanecer del octavo día, él observó la creación y vio que no era del todo bueno, hizo falta un día de descanso para notar que todo lo existente en algún punto, fallaría.

Hay algo que pierdo más que el dinero que tengo, el tiempo de vida que me queda.

Esperanzas y sueños colgando desde los árboles en cuerdas y nudos náuticos, ramas cenicientas y raíces al descubierto, tierra arcillosa, humedad escasa, frío seco... Hostilidad.

Todos somos paletas de colores.

Todos somos paletas de colores.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Respeto a mis cicatrices porque son la prueba de que mi dolor fue real.

Sin dudas ni titubeos, el placer más grande en este mundo terrorífico es... Llegar al próximo punto de guardado.

Los que padecen depresión son los que probablemente más entienden el peso de la gravedad. Flotando en cero, hundiéndose más allá del punto más abismal del mar... Grave es la enfermedad, grave es la gravedad encerrada en el conjunto de hueso craneal.

Deja de utilizar a las personas para lograr cosas, usa tus recursos en tu beneficio y que tu escalera al éxito no sea de carne, sea de experiencias y sabiduría.

Me estoy consumiendo, cada vez más rápido, cada vez más rápido. Mis ideas de lo que soy se derriten, mis certezas se acaban. La mecha arde como mi ansiedad, no para, se quema sin poder parar. Ningún soplo de realidad, ni una brisa de libertad, solo una llama que se ha de apagar. Esto es lo que temía fuera a pasar, ser una vela que se va a acabar. Una mancha de parafina en un mueble que pronto han de quitar.

De verdad quisiera ser hermosa a mis ojos. Quisiera ser inteligente para mi mente. Ser pura para mi alma. Quisiera ser la artista que admire. La escritora de la que hable con orgullo. Ser suficiente para mí. Eso quisiera.

Ahora que escucho a unos gatitos llorar, recuerdo el día en el cual te fuimos a buscar, tierras un poco lejanas, tenías miedo en un principio, pero en cuanto viajamos a casa tú estabas tranquilo y esa noche te dormiste junto a mí, nunca lloraste, siempre me amaste y yo te esperaba antes de que nacieras. A ninguno de los dos nos gustaba la ausencia.

Nunca busques a alguien que no quiere ser encontrado.

¿Por qué la lluvia no cae cuando tiene que caer?

Hoy desperté sintiendo que me ahogaba, apenas pude abrir mis ojos hinchados por tanto llorar. Me dolía la cabeza y aunque dormí, no pude descansar. Hoy sentía que me ahogaba sin parar, que quiero gritar y me siento mal pero no sé porqué, ya no sé qué es este nudo del que no me puedo deshacer.

Me da un escalofrío en la espalda cada vez que te veo sonreí, a ti, la parte muerta de mí.

Me gustaría que mis sentimientos fueran como el agua, que fluyeran como ríos hasta alcanzar el mar y desde ahí volver a empezar, pero ellos se estancan y no avanzan no son prolíficos como un humedal, son al contrario pantanos de los que no puedo escapar.

No importa desde donde comienza y donde termina, la crueldad está enraizada en nuestro ser tal como nuestras venas. Fluye en ríos de retribución, no damos espacio al entendimiento, no da lugar a la clemencia, castiga, acusa, señala. Es el veneno que se esparce en todos los «yo estoy por encima de todo», intoxica las interacciones humanas, no permite una explicación, una conversación que aclare la situación, no. La crueldad es el maquillaje del "I love myself". Somos animales temerosos de perder.

Trato de existir a través de lo que puedo crear desde mi interior... Un nada misterioso. Trato de no existir a través de los ojos del resto de personas en el mundo. Una miseria arrolladora. No se puede tener ambas cosas ser todo o ser nada es una sola cosa. Grito mudo, garganta desgarrada, un murmullo dice: Invisible.

Expreso un arte que no tengo, respiro un aire que no quiero, soy una artista que no puedo. Vivo con un alma que no entiendo ni logro sanar.

Cuándo fue que me perdí de vista, tan a lo lejos, casi sin reconocerme. Me llamé a mí misma «mala» porque no sé ser imparcial. Y es que este rencor no me deja en paz. Lo odio, me odio, odio.

Me quebré... Ante tu mirada austera, me quebré y de mis heridas salpicó la hiel sobre tu vida.

La verdad es que me odio tanto a mí misma que no puedo querer a nadie más. Y será así hasta que sane o muera. Es mejor que mantengas la distancia.

My medical care is in constant need of alcohol for inner wounds... They hurt a lot.

Y como dice el poema: «Las rosas son azules, las violetas son rojas, porque para mí las otras son demasiado comunes y además ya están flojas». Atte, Don Juan.

¡Trae a esos animales aquí! Siguen tratando de gritar más alto, siguen tratando de educarse pese a que ya lo hemos dejado en alto. ¡Ya hemos acabado con todo lo costoso!

Hace ya un tiempo no puedo distinguir bien la realidad de mis sueños, parecen ser lo mismo en un intrincado hilo que sutura ambas en su paralelismo. Ahora, luego de esta distancia estoy segura que estoy de pie en la vida real, y sigue siendo peor que cualquiera de mis pesadillas.

Sigo sin entender por qué hay quienes se esfuerzan tanto por parecer eruditos... ¿No hay acaso cosa más estúpida que querer convencer a los demás de la propia inteligencia? ¿No nos convierte eso en mendigos de la infamia, simples y absurdos seres temerosos del ingenio de los «ignorantes»? ¿A quién es que queremos engañar?

«Eres una mala persona, arruinaste mi vida; no tienes corazón ni sentimientos, eres una piedra, no voy a olvidar el daño, no te perdonaré»... Se me olvidó decirles algo, yo soy... "La máscara de la Muerte Roja" Pasaré y me llevaré todo lo hermoso de este mundo conmigo, al abismo mío, este abismo mío.

Amo mis soliloquios, están tan llenos de Shakespeare y tan vacíos de mí...

En este mes han nacido monstruos y muerto ángeles.

Como no tengo amigos, no puedo conversar al mismo nivel de confianza con los demás, por lo que me encuentro frecuentemente escuchando la vida de otros y respondiendo a sus dudas existenciales, tratando de creer mis propias palabras. Al final todo se ha reducido a un ¿será real? Si yo tuviera un poder sería la "Desrealización".

Quería ser escritora, escribir magia, como Lovecraft, pero terminé siendo Cthulhu.

Ni perdón, ni olvido. Solo ir superando lo que has vivido.

Para, detente ¿Por qué no decirlo de frente? Que me quieres, Eso mientes. Ya no finjas un aprecio que no sientes, Si te desagrado, No sonrías entre dientes. Ya lo has demostrado, El desprecio está en los detalles, Aunque lo hayas enmascarado, Aunque lo hayas ocultado, Está aquí, y estará los días siguientes Si no me tienes cariño, no te esfuerces. Mejor ser honestos y estar en paz, Que ser hacernos los fuertes Cuando no podemos más.

No logro aprender mucho, ni muy rápido. A veces creo que pongo mis prioridades como cubierta de malas acciones. He creído que hago un bien por alguien cuando en realidad lo que digo solo me representa a mí. Eso bien dicho «no era necesario» porque realmente nadie pidió mi opinión. Entonces simplemente soy un metiche con unas cuantas heridas abiertas y que con terapia incluida sólo me importan a mí.

Fill me with stupidity, it's the only way I can feel like human again.

No tengo muchas razones para hacer lo que hago, ni siquiera sé por qué lo hago, me quiero preguntar cosas, pero al tiempo no quiero saber las respuestas.

Aún no entiendo porqué sigo con vida. ¿Alguien sabe cómo pasar la misión?

I'm in the point of my life were I can feel all the villains that were created before me.

¿Por qué debo pedir tu atención? Acaso ¿no la merezco ya con haber nacido? Tú, cruel, impío mundo, aborrecible realidad que me ha develado este absurdismo crónico de aquel impertérrito signo de cambio al que han llamado, tiempo.

Confieso que siempre he odiado mi cuerpo, porque siempre provocó deseo, no respeto. Confieso que lo odio hasta el día de hoy, porque ahora que ya nadie lo quiere, provoca rechazo en mí. Confieso, que nunca me ha servido de hogar.

Algunos dicen que todo está escrito, otros creen en obtener lo deseado gracias al universo, que todo pasa por algo, que todo es casualidad, que no existen las coincidencias, que cada uno hace su sueño real. Yo, sólo estoy segura de una cosa... Nací, así que tarde o temprano voy a morir.

No hay punto de inicio, sin intermedios ni finales; el dolor es algo divertido cuando ya no hay nada que perder, brota involuntariamente, maníaca, enajenada, siniestra. Mueve espasmodicamente los pulmones, el pecho; se abre paso entre las cuerdas vocales resonando como un eco maldito de aquella tristeza que rompe el ser y le deja abierta la puerta a la locura. Entre risas dolientes las lágrimas desaparecerán dejando un penoso rastro de vidrios rotos.

No hay punto de inicio, sin intermedios ni finales; el dolor es algo divertido cuando ya no hay nada que perder, brota involuntariamente, maníaca, enajenada, siniestra. Mueve espasmodicamente los pulmones, el pecho; se abre paso entre las cuerdas vocales resonando como un eco maldito de aquella tristeza que rompe el ser y le deja abierta la puerta a la locura. Entre risas dolientes las lágrimas desaparecerán dejando un penoso rastro de vidrios rotos.

Hay algo que no me gusta para nada, de hecho es algo que odio, la perfección. Sí, mientras más perfecta sea la superficie, más probable es que haya algo nefasto detrás. No hay cosa más sospechosa que la perfección.

Todos moriremos, eso lo sabemos bien, pero la vida... Sí, la vida nos da a elegir el veneno que usaremos.

Huyendo siempre... Tan lejos como se pueda, de aquellas ilusiones que brillan con la luz del sol, aquellas sonrisas que parecen amigas pero apuñalan sin piedad, con un rencor indulgente, con una libertad egoísta. Llorando siempre... Con lágrimas de plata iluminados por aquella luz madre, con el camuflaje de las sombras y la oscuridad, siendo fuente y receptor de los cursos del odio, la negación. Sonriendo siempre... Así como la noche, hay tanto que ocultar, tanto dolor que no se puede explicar.

La realidad de un escritor es vivir entre fantasías.

—Tú, sí, tú. —¿Qué? —Gracias. —¿Por qué? —Por nada. No eres aporte.

What doesn't kill me, returns to destroy me. What doesn't kill me, curses me. What doesn't kill me, makes me the enemy.

You always say that it's for me, but my company is for you, your visiting my house is for you, our meetings are for you... We talk about life... Your life, your dreams, your wishes, your experiences, your friends, your youth... Because I'm too old and too fat to really be able to share a thing with you. I can't speak, I only keep saying the beautiful things I see about you. I'm destined to fade away, day by day, every night and you'll be just fine.

Llegó... Aquel momento que tanto temí. Aprender a dejar de ser, aprender a dejar de sentir como ahora. Amar lo que odié. Odiar lo que amé.

Miró a los demás y a mí sobre el hombro. —Actúas como un dios sin ética. —Tengo más conocimiento que los demás, tengo más que los demás. —¿Y? —Tú eres pobre y envidiosa aquí, lástima. —Estás tan hueco como tus palabras. —No, en realidad valgo más, mira lo que soy, cómo me veo y en lo que me desplazo. —Un auto con cuatro ruedas, maravilloso. Tu tumba... también será de diseñador ¿no? —Lo que importa es la vida, pero sí, probablemente. —Tus Gusanos tendrán el mejor estilo.

Ya hacen tres años desde que no escribo sobre ustedes... Personajes que amo, que escribí mientras la muerte me golpeaba la cara, mientras amigos me daban la espalda, mientras me perdí en un profundo agujero negro que distorsionó lo que fui, y todo lo que lamento es lo que de ustedes perdí. No sé si pueda volver a contar su historia, me hace revivir las heridas en mi memoria. Y lloraré sobre las historias que no escribí.

Yo era un muñeco de nieve, atrapado en tu jaula de verano. Me atrapaste con tus garras de calor y mi ser se derritió, colándose entre los huecos profanos de tus manos. Te deseé el mal... Y cuando llegó el invierno, tu ser ante mí, murió congelado.

No pude salir a la calle sin que se rieran de mí. —¿Quién rayos eres tú? —Mi ropa pareció ser graciosa. —Eso depende de quién seas tú —Aseguré. —Que perdedora. —Suelo ser Jekyll, pero contigo seré Hyde.

—Yo... Digo que está medio lleno. —No, está medio vacío. Nuestro bote estaba crujiendo. —Definitivamente nos estamos hundiendo. —Podrías ser más positiva—. Se quejaron. —Pronto vamos a saber si flotamos.

Mi obra favorita es donde hay un gran y caudaloso río atravesado por un puente, desde donde al final puedo saltar.

¿Cuál es tu Persona hoy? Vivimos en tiempos complejos y no hace falta sumar más motivos a ello, quizá lo más cruel es que somos los primeros en falsificar la verdad en orden de alcanzar una felicidad propia. Esa felicidad que rima con falsedad. La foto de hoy que muestras a los demás, añorando que quienes la vean te crean, acepten lo que quieres mostrar... En el fondo te gustaría que amaran a quién está detrás de la máscara, debajo del culto a la Persona.

"The longer the night becomes, the darker your heart evolves".

Sabiduría... La buscamos en todos lados, por razones casi siempre egoístas y ambas no son amigas. No todo es blanco o negro, se suele decir, pero somos seres de manifiestos extremistas y ciegos. ¿Gris? Ese es el punto de la reflexión, el punto del que admite a consciencia que no existe una realidad absoluta.

¿Hay, realmente algo que haga más daño que las armas? Sí, todos lo sabemos, todos lo olvidamos. Las palabras... Y peor aún, los silencios.

Ja, no me digas... Me deseas mal, no me perdonas cosas que no tenía idea que hice mal, te molesta que soy gorda y fea, no te gusta mi forma de vestir... ¿Mi música? No la toques, ni siquiera te gastes... Acaso no sabes que no eres competencia para quién me hace llorar, ni lo intentes... Nunca y lee bien, nunca nadie me hará más daño que yo misma.

Posaban de una y mil formas, serios y sonrientes, tomé fotos de todos y para cada uno, grabé unos cuantos videos más y todos los compartían alegres. Esperé mi turno... Bueno, aún espero mi turno...

Sé que con whisky trabajo mucho mejor. O al menos sigo con vida por más tiempo y esas neblinas traen cuentos que les puedo contar.

Putting myself into the fire... No regrets, no more regrets. Only ashes, around my grave.

"Love is cold and warm and full of happiness that make me sad..."

Me he visto obligada a velarte en vida, porque a mi pesar debo admitir que jamás me amarás.

No miraste atrás cuando tus desechos ensuciaron el paisaje. Ahora no quites la vista del cielo que llora el ácido que anega tus cuencas. Respira profundo para que el aire que llene tus pulmones se endurezca como el hollín y manche de negro tus venas con sangre seca. Corroído y jamás reconocido, otro cuerpo más en el asfalto derretido.

Jamás serás escritora hasta que vendas y ganes algo con eso. ¿Entonces no existo hasta que me sienta real? ¿Entonces estoy muerta hasta que logre resucitar?

Mientras más nos preocupamos de nuestra apariencia más olvidamos nuestro interior.

Mírame y llena el lienzo que tienes con los colores que quieras, arroja la pintura con violencia, desliza el pincel con suavidad, lo que tengas al final siempre negará mi realidad.

Dejamos de mirar las luces del cielo para bajar la mirada y verlas a través de un venenoso cristal... ¿Qué tan diferentes somos de aquellos insectos hipnotizados, engañados por la luz artificial?

This night all the "whys" from my past came back to me, asking me, and I tried to answering but I lost it, because I still don't know why.

I can't go for a walk without open my nostalgic scars.

Creí que el mundo estaba de fiesta, pero no eran más que destrucciones violentas. Masivos choques y explosiones de colores vibrantes, un espectáculo alucinante.

My heart is dead by chaotic head disease...

I feel like Life and Death are taking my hands, smiling.

Extraña... Una forma de tristeza ruda, camuflada con risas y sonrisas. Eso duele más. Saco de pronto a relucir mi lado egoísta y sin darme cuenta, soy la mala de la película.

Soy la sombra psicópata que desaparece con la luz del sol.