La carrera de Marcos era todo un misterio, incluso para sus amigos más cercanos. Por temporadas te decía que se retiraba: "nada vale la pena, todo es pasajero", y así su obra también. Luego, tras meses de lamentos, resulta que uno de los proyectos en los que siempre trabajaba, los que le dan un antes y un después en su pensamiento se volvía exitoso, "como él siempre fue".
Todo comenzó a ser polvo con el murmurar de los faroles, al frente de ese café en el que ponían jazz a las siete de la tarde. Subversivo como tango, personas interesantes como pinturas. Lleno de tristezas por haber descubierto la mentira de su amada Madamme, se dirigió a ese, uno de los pocos lugares que conocía.
Mientras bebía del café como de la absenta, le pareció alucinar con la voz grave y familiar que le había contado que su libro iba a ser publicado por fin.
— Y ahora, una canción especial, dedicada a todos esos desamores producto de la temperamentabilidad de sus huéspedes.
— No puede ser —murmuraba— No lo puedo saber tampoco, pero no creo que sea. Dormí muy poco y estas luces titilantes me distraen con facilidad.
Entre el retumbar del cello y los rimshots, se olvidó de sus sospechas, y aparecía la primera vez que la vio entre las oficinas. Se cuestionó la vida, se preguntó por las mentiras, y al cabo de unos minutos la abrupta salida de esos músicos le conmocionó como el apagón en todo el local.
— Te amo, hermano. Ahora verás que todo es pasajero; este será mi último retiro.
Se ensordeció su mente. Veía los retazos de su ropa volar y un dolor agudisimo en la cabeza, confundiendo el zumbido que le recordaba a esos instantes en los que estaba justo antes de dormir, con los gritos de las personas de las otras mesas. Su consciencia no le dio tiempo a discernir cuál era cuál.
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