Vuelco a la penumbra cuasi el paso yerto,
hecho cenizas,
rogando por sobre la asfixia del mercurio,
otrora sangre,
que el dolor de enferma carne
el deslave de ambas cuencas,
la gangrena jamás vista
por fraterna celosía
emulen, en horfandad de sacristía,
obsceno sacrificio al Caído Primordial.
No clemencia pido al tormento de mi arrastre,
a la infección de su letargo
que impide prisa a mi agonía,
pues ya a merced de este yermo de recuerdos
ahogado en noche eterna y estancada agua sin vida,
habré, así tal cual sobre mi piel arado extraño
desnudase tan maldita líquida raíz,
exhumar del camposanto,
si a caso a golpe de falange,
un último tesoro.
¿Cuán hórrida esperanza puede obrar
en aquel funambulista sin propósito,
si allende, oquedad de soles muertos, todo es niebla,
y aquende, averno más que tierra, nunca hay alba?
Pues heme contaminado todo, sin premura,
por senderos, recovecos, polvaredas;
jardines tumefactos, lóbregas arenas,
por sabanas incoloras
de palabras hechas fango;
no hay tesoro al que aferrarse o Edén corrupto a mi descanso.
Por tanto a párpados, a brazos míos
exijo al fin una última apertura,
extiendan la pertinaz desdicha de esta alma,
sus fragmentos, lo yerto en sus cenizas,
al compás sacramental de un solo salto;
al vacío,
a su paz.
Merci pour la lecture!
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