Cuento corto
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Encerrado

No quiero morir. No sé cuánto llevo encerrado. Al pasar unas 8 a 10 horas caí en la idea de que contar el tiempo de mi estadía en este lugar iba a ser el detonante de mi penuria mental. Creo que lo que más me asustan son las paredes. Tienen un tono tan opaco, al punto que se me hace difícil delimitarlas, pero sé que existen cuando las toco. El cuarto es incierto. No sé si tiene fin, mi sentido de la orientación ya empezó a menguar pasadas las primeras horas de la latente exasperación. Allá donde toque existe una pared, pero el no tener la certeza acerca de que si toco el mismo muro una y otra vez me carcome la mente. La mera idea de dormir me provoca una paranoia que se me hace difícil explicar por palabras tan imprecisas. Creo que las letras tienen un límite para explicar la realidad. Siento que las paredes se están cerrando. No creo que suene lo suficientemente desesperante como el ruido latente de la realidad. Con cada hora que paso, siento que el lugar, de alguna forma que mi débil estado mental actual no alcanza a comprender, se está volviendo más estrecho, como si tuviera menos zona por la que transitar. Me puse a escribir en una de las paredes, si es que existe más de una, con una tiza que encontré al ir tanteando el terreno. No creo que alguien llegue a creerme. No te pido eso. Solo te pido que comprendas una fracción de la desesperación que siento, no digas que soy un pusilánime por lo que haré. Por favor. Si las paredes vuelven a achicarse una vez más, tragaré la tiza. No creo poder aguantar ni siquiera una ínfima parte de lo que ya he aguantado bajo el silencio ruidoso de esta habitación. Si logro hallar un modo de salir, lo escribiré. Creo que traté de escribir esto por si le llega a tocar el turno a alguien más el estar acá. Para ti, si no encuentras la continuación de este extracto, es porque debes buscar la tiza en vez de la salida.

14 de Mayo de 2022 a las 02:58 0 Reporte Insertar Seguir historia
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zhorkav Escribo, a veces

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