north_king Silva

Después de que un virus letal ataca a la humanidad y devuelve a los muertos para aterrorizar a los vivos, el mundo nunca volverá a ser el mismo. En el noreste brasileño, un sobreviviente busca una cura mientras grupos hostiles luchan por el poder.


Post-apocalíptico Sólo para mayores de 18.

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Principio del final


"Ha cumplido su sentencia. Se encontró con el único mal irremediable, ese que es la marca de nuestro extraño destino en la tierra, ese hecho sin explicación que iguala todo lo que está vivo en un rebaño de condenados, porque todo lo que está vivo, muere."

Ariano Suassuna - El Auto da Compadecida


27 de junio de 2025, Recife, Pernambuco.


2020... todo comenzó ese año maldito. ¿Cuánto ha pasado, cinco años? Un virus diezmó el mundo entero. Murieron millones, ricos y pobres, no hubo excepciones. Y justo cuando pensábamos que estábamos cerca de la cura, comenzó la verdadera pesadilla. Los laboratorios americanos querían vender la vacuna. Un nuevo símbolo de poder en la hegemonía mundial.

Sin embargo, en lugar de propagar la inmunidad, utilizaron un arma biológica con la excusa de controlar la situación. Este fue el error fatal, porque muchos de los que podían salvarse acabaron muriendo. Brasil y otras economías emergentes quedaron en segundo plano. Nuestros líderes se peleaban entre ellos y no les importaba el pueblo. Los medios de comunicación transmitieron las recomendaciones de la OMS: ¡cuarentena! ¡QUÉDATE EN CASA! "PASARÁ". No pasó, empeoró. Las dosis de vacunas que se distribuyeron en suelo brasileño mataron a la gente. Se trataba de una macabra "selección natural" para que la verdadera cura llegara a los países del tercer mundo con grandes poblaciones. La gente era enterrada en zanjas, como indigentes y basura. Y eran los que salían de las tumbas para aterrorizar a los vivos. "Los infectados". Los científicos dijeron que era el resultado de una mutación.

Los fanáticos religiosos gritaban en las calles anunciando la penitencia: "¡Arrepiéntanse! El juicio y el fin están cerca" 5 años... Estaba al final de mi maestría en ciencias biológicas. Tenía un trabajo, una prometida y una vida. Pero al final, todo eso me fue arrancado. La situación se volvió crítica, especialmente en la costa noreste. Mi padre solía decir: "El Norte puede ser un bosque abandonado, pero el Nordeste es el culo de Brasil". Nadie se preocupa por los pobres". Al menos él murió antes de que toda esta mierda sucediera, mientras yo intento sobrevivir en este infierno. La religión, la política y la fuerza de voluntad no podían ayudar a nadie. Todo lo que hay ahora es sangre y dolor. Tengo que lidiar con la desgracia de estar vivo, aunque la muerte esté a la vuelta de la esquina, esperándome con los brazos abiertos como una puta.

Gris, siempre he odiado ese color. Un punto intermedio y ambiguo. Puede citarse como trozos quemados de un cigarrillo o restos de un ser humano. Ese color entre las nubes anunciaba que el cielo pronto lloraría. Ah, sí, también llueve en el noreste. Recife tiene algo bastante singular: o te enfrentas a un calor infernal o te previenes de unas lluvias que parecen un segundo diluvio. Nublado, ese maldito día me esperaba. Arranqué la moto, una vieja Honda de 120 cilindros. El rojo descolorido dio paso al marrón del óxido, pero tenía dos ruedas y era rápida, eso era más que suficiente. Por el momento, necesitaba provisiones. Los grandes supermercados habían sido saqueados y depredados. ¿Las tiendas de comestibles del barrio? He visto uno quemado hasta los cimientos. El hambre vuelve loca a la gente. La única diferencia con un infectado es que los vivos sueltan gritos y juramentos.

Mi alternativa era recorrer la ciudad, comprobar las casas, las gasolineras y, con suerte, alguna tienda de comestibles. Hice un pequeño huerto y podría arreglármelas con algunas verduras, pero un guiso de judías en lata no estaría tan mal. Aunque no podía permitirme desperdiciar recursos, aunque fuera un fideo asqueroso. Además, buscaba medicinas, ropa, cuchillos y combustible. Todas esas cosas estaban en la lista, pero sabía que los buenos cuchillos eran tan raros como encontrar un filete de primera y las armas de fuego como el agua en un desierto.

Me detuve frente a una gasolinera. El cartel seguía parpadeando vacilante, aunque la M de "MEGA" estaba apagada. He rellenado el depósito. El precio en las banderas era extremadamente abusivo, pero ahora nadie se preocupa por los impuestos y el precio del dólar. Me las arreglé para poner dos galones en el maletero de la moto. Miré a mi alrededor. La calle estaba desierta, pero no vacía. Los árboles casi ocupaban toda la carretera. Había más verde que nunca y el sonido de los pájaros era mucho más evidente ahora.

Me dirigí a la tienda y me di cuenta de que la puerta de cristal templado estaba rota. Apareció un gran agujero donde antes había habido un cierre metálico. Alrededor del vaso había manchas de sangre. Secas y de color rojo oscuro, llevaban allí algún tiempo. Han decorado la puerta como una mala invitación de bienvenida. Con la mano izquierda, saqué el machete de la funda de cuero improvisada en mi cinturón. Entré tras empujar la puerta con la mano derecha. No había nadie dentro, aunque estaba seguro de que una persona había muerto allí dentro o, como mínimo, había quedado gravemente herida. Las peleas por la comida solían acabar en muerte y ese escenario no era una sorpresa.

No quedaba mucho en la tienda. Unos cuantos bocadillos marchitos, caramelos caducados llenos de hormigas y unas cuantas revistas porno. Miré al mostrador y me di cuenta de que el cajero abierto tenía dinero. Unos 200 reales completamente inútiles. Nadie vivo podía hacer nada con el dinero. Hoy en día, incluso un saco de dormir tenía mucho más valor. Y pensar que no hace mucho tiempo la gente mataba e incluso vendía sus cuerpos por ese maldito papel me ponía enfermo.

Mis mejores hallazgos fueron tres botellas de agua y un alcohol de 46%. Los congeladores llevaban un tiempo rotos, pero el agua era agua, aunque no fuera tan refrescante. Poco después salí de la tienda y guardé el cuchillo en su funda. Sentí que algunas gotas caían sobre mi pelo encrespado y mi vieja chaqueta vaquera. Las nubes soltaron sus lágrimas. Pronto se harían más fuertes, lo que indicaba que mi tiempo allí tenía que terminar. Entonces llegó un ruido... Un sonido que he escuchado mucho en los últimos cinco años.

Ese gruñido se hacía más intenso con cada segundo. Me llevé la mano derecha al cinturón y desenvolví el látigo. Una larga cuerda de cuero con un aguijón de metal en el extremo, una hoja fina y afilada, como el aguijón de un escorpión. Ante mis ojos, estaba la maldita Peste en carne y hueso. Una mujer de piel grisácea y putrefacta se acercaba a la moto y venía hacia mí. Unos ojos grises y sin vida me miraban fijamente. Su mandíbula estaba expuesta, le faltaban dientes y los pocos que le quedaban en las encías estaban negros. Mantenía la boca abierta, gruñendo y babeando. Empecé a girar el látigo que giró en el aire, y luego golpeó el suelo, haciendo un fuerte estallido.

El golpe arrancó un trozo de hormigón en el proceso. Reaccionó al sonido con un rugido y corrió hacia mí. Hice girar el látigo una vez más y lo lancé. La golpeó como el poderoso látigo de una serpiente, el aguijón atravesó su ojo izquierdo golpeando su cráneo. La saqué y la mujer cayó. Pude ver cómo una parte de su podrido cerebro se caía junto con ella. Di unos pasos y observé brevemente los bordes del camino. Me froté con alcohol el aguijón del látigo, lo enrollé y me dirigí a la moto. Sin embargo, otra mujer me estaba esperando. A lo lejos, la turbia silueta femenina fue tomando forma hasta que tuve una visión clara de ella.

A diferencia del infectado, éste tenía un color marrón muy vivo. Era una hermosa mulata, sus rizos negros y voluminosos estaban a la altura del cuello. Se acercó con elegancia y amenaza a través del camino lleno de baches y barro. Llevaba en sus manos levantadas una 38 y se refería a mí por un nombre. Un apodo, en realidad, pero no cualquier apodo. No como esos nombres tontos de la infancia, sino de los que se arraigan en ti y la gente te reconoce por él como si fuera tu nombre real. Odiaba ese apodo. Me llamo João, João da Silva. Pero durante esos 5 años, obtuve otro nombre infame. De todos modos, la mulata me preguntó con más énfasis:

- ¡Respóndeme carajo! ¿Eres Lampião?

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31 de Mayo de 2021 a las 01:50 0 Reporte Insertar Seguir historia
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Silva Alguém que escreve para escapar das garras do tédio.

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