Numa fração de espaço, próximo da vida e perto do nada, ali, nasce o artista. O artista carrega consigo um grande fardo, o leve dever de compor, tecer e doar.
Haja, exista, seja, venha, brote, nasca!
Imperativos ordinais desse tipo, só Deus pode fazer, o que o artista faz é diferente. É parecido com uma nova campina verde, que um dia já fora campina verde celeste. No mais audaz cenário, o artista é compositor.
Compõe vento, cor e barro
Letra, canção e macarrão
Palavra, contorno e textura
Som, jeito e drama
A existência do artista é causa causada, é fruto de uma sequência quase infinita de reações. Esses cenários e histórias se deparam com uma plataforma. O artista é uma plataforma, plantada por alguém. A folha estava riscada, a pauta tinha palavras e a maravilhosa explosão deste encontro faz o artista, um cavalo arredio, selvagem, necessitado de doma.
A existência do artista é uma prisão ao personagem, é pura liberdade de compor.
O Grande Artista é.
Nele, tudo é, ele é causa primária, não causada, é toda a plataforma, é semeador.
Quando não havia tempo, só havia arte, e tudo o que era, era belo. Meios, cantos, retas e círculos, não faziam parte da existência. A substância uno não era matéria, nem energia, mas, beleza. Beleza que um dia se materializaria, mas que na era fundamental discursava para si mesma e a respeito de si mesma, numa completude aterradora. Eis o pleno e eterno.
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