aldoapicella Aldo Apicella

Estoy aquí porque tengo una historia para tí, y es una que nunca he contado antes. Solía ​​pensar que la guardaba dentro porque era una tontería, o tal vez porque nadie me creería. Sin embargo, he descubierto que cuanto más envejeces, más agotador se vuelve mentirte a ti mismo. Si soy completamente honesto, nunca le he contado esta historia a nadie porque me da miedo, casi hasta la muerte. Pero la muerte parece más amigable de lo que solía ser, así que escucha atentamente.


Horror Todo público.

#relatos #paranormal #supenso #historias
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Hace 63 años

Es oficial: soy un hombre viejo.


Durante los últimos dos años, me consolé al decir que estoy en mis "70 años", pero las matemáticas son simples e implacables. Hoy es mi cumpleaños 75, y Dios, los años vuelan.


No estoy aquí por tus buenos deseos; esto no es un hito que me entusiasme. Me alegra seguir estando aquí, por supuesto, pero descubro que tengo cada vez menos con qué vivir cada año que pasa. Me duelen los huesos, mis hijos viven lejos, y el otro lado de mi cama ha estado vacío por poco más de ocho meses.


Así que ahórrate tus "cumpleaños felices" y tus felicitaciones, por favor. Estoy aquí porque tengo una historia para tí, y es una que nunca he contado antes. Solía ​​pensar que la guardaba dentro porque era una tontería, o tal vez porque nadie me creería. Sin embargo, he descubierto que cuanto más envejeces, más agotador se vuelve mentirte a ti mismo. Si soy completamente honesto, nunca le he contado esta historia a nadie porque me da miedo, casi hasta la muerte.


Pero la muerte parece más amigable de lo que solía ser, así que escucha atentamente.


Era el año 1950; vivía en un pequeño pueblo en Maine. Era un niño de nueve años, bastante pequeño para mi edad, con solo un amigo en el mundo para hablar, y su familia, aparentemente por capricho, decidió mudarse a 2,000 millas de distancia. Parecía que iba a ser el peor verano de mi vida.


Mi papá no estaba cerca y mi madre era una prostituta —hombre, sí que estaba orgulloso de mí mismo cuando decía eso—así que no era capaz de pasar el rato en la casa. Con algunas dudas, decidí que la biblioteca pública era el lugar para estar ese verano. La colección de libros de la biblioteca, en particular los libros para niños, era escasa por decir lo menos. Pero dentro de los muros de esa estructura miserable, no encontraría quehaceres sin hacer, ni una madre regañona (Dios descanse su alma), y quizás lo más importante, ningún otro niño con el que se espera que me asocie. Yo era el único niño con un estatus social lo suficientemente bajo como para pasar sus preciosos días de libertad enfurruñado en medio de las estanterías, y eso estaba bien para mí.


La primera mitad de mi verano fue aún más terrible de lo que había imaginado. Dormiría hasta las 10, realizaría mis tareas y luego iría en bicicleta a la biblioteca (y en bicicleta, me refiero a un tronco oxidado unido a un par de ruedas). Una vez allí, dividiría mi tiempo entre molestar involuntariamente a los clientes mayores y hacerlo deliberadamente. Una agradable mujer interrumpió mi incesante chasquido de lengua para lanzar un "¡Cállate la boca!" a mí, la primera vez que escuché a un adulto maldecir. Gran trato, lo sé, pero en aquellos días era inaudito.


Los días tristes se convirtieron en semanas lamentables. De hecho, había comenzado a orar para que la escuela comenzara de nuevo, hasta que descubrí el sótano. Podría haber jurado que había vagado por cada centímetro de esa biblioteca, pero un día, en el rincón más alejado detrás de la colección de idiomas extranjeros, tropecé con una pequeña puerta de madera que nunca había visto antes. Ahí fue donde todo comenzó.


La puerta no tenía ventanas y estaba hecha de roble que parecía mucho más viejo que la pared en la que descansaba. Tenía un pomo de metal negro que literalmente parecía antiguo: no me habría sorprendido saber que fue fabricado en el siglo XVII. Grabado en la perilla estaba lo que parecía ser una sola huella. Tenía la sensación de que lo que había más allá de esta puerta me estaba prohibido y, por lo tanto, probablemente lo más interesante que encontraría durante todo el verano. Rápidamente miré a mi alrededor para asegurarme de que nadie me estuviera mirando, luego giré la pesada perilla, me deslicé detrás de la puerta y la cerré.


No había nada; sólo oscuridad. Di un par de pasos y luego me detuve, nervioso por la totalidad de la sombra que me rodeaba. Agité mis manos frente a mí en un intento de encontrar una pared o un estante o algo a lo que aferrarme. Lo que realmente encontré fue mucho más sutil, una pequeña cuerda que colgaba de arriba, pero mucho más útil. La agarré con firmeza tiré de ella.


En el pasado, muchas bombillas funcionaban con cuerdas, y esta era una de ellas. El entorno se iluminó al instante. Estaba parado en una plataforma pequeña y polvorienta que parecía que no había visto la vida en bastante tiempo. A mi izquierda había una escalera de caracol de madera, que parecía lista para derrumbarse en cualquier momento. La bombilla era la única fuente de luz en la habitación, y era débil, así que cuando miré por encima de la barandilla para ver qué había debajo, la parte inferior de la escalera se disolvió en la oscuridad.


Estaba empezando a sentir miedo. Este lugar, donde sea que estuviese, parecía no tener nada que ver en la biblioteca de una ciudad. Era como si estuviera en un edificio completamente diferente. Pero a ningún niño de nueve años le gusta dejar que un misterio quede sin resolver. Mirando hacia atrás, desearía poder decirle a mi yo prepúber que se diera la vuelta, que regrese y haga cualquier otra cosa además de bajar esa escalera. "Te ahorrarás muchas noches de insomnio", diría. Pero, por supuesto, no lo sabía entonces, y es posible que no haya escuchado incluso si lo hubiera hecho. Así que en lugar de volverme atrás, respiré hondo, agarré la barandilla y miré resueltamente hacia adelante cuando comencé mi descenso.


La madera de la barandilla estaba seca y cubierta de astillas. Inmediatamente la solté, extendiendo mis manos para mantener el equilibrio mientras atravesaba cuidadosamente la escalera. Fué (o al menos parecía) muy larga, y con sólo el tenue resplandor de la bombilla muy por encima de mí, mi corazón latía sin piedad en la oscuridad. Incluso los niños pueden sentir cuando algo no está bien, creo, simplemente no les importa mucho.


Cuando mis pies llegaron al piso de cemento en la parte inferior, la luz del foco de arriba era casi un recuerdo. Pero había una nueva fuente de luz, y Dios, nunca la olvidaré. Directamente frente a mí había una puerta, masiva y de un profundo tono rojo. La luz venía de detrás de la puerta y brillaba en líneas finas desde los cuatro lados: un rectángulo siniestro y tenuemente brillante. Por segunda vez, respiré hondo y crucé una puerta que no debería haber abierto.


En contraste con la habitación húmeda desde la que entré, la habitación detrás de la puerta era cegadora. Cuando mis ojos se ajustaron, lo que vi casi me dejó sin aliento.


Era una biblioteca. La biblioteca más perfecta imaginable.


Me quedé boquiabierto de asombro al entrar, casi con reverencia, más adentro de la habitación. Fue hermoso. Era más pequeña que la biblioteca de arriba, mucho más pequeña, pero parecía estar hecha a la medida para mí. Los estantes estaban llenos de títulos de colores brillantes, ambos sillones en el centro de la habitación eran exquisitamente cómodos, y el olor, Dios mío, el olor era simplemente increíble. Una especie de mezcla de cítricos y pino. Simplemente no puedo hacerle justicia con palabras, así que bastará con decir que nunca olí nada mejor. No en mis 75 años.


¿Qué era esta habitación? ¿Por qué nunca había oído hablar de eso antes? ¿Por qué no había nadie más aquí? Esas fueron las preguntas que debería haber estado haciendo. Pero estaba intoxicado. Mientras miraba a todos los libros y me deleitaba con el olor del paraíso, solo pude formar un pensamiento: nunca más me aburriré.


En verdad, el aburrimiento solo se escondió de mí durante tres años. Fue en mi cumpleaños número 12, hace 63 años hasta el día de hoy, que todo cambió.


Antes de ese día, visitaba mi santuario del sótano tan a menudo como podía, generalmente varias veces a la semana. Nunca vi otra alma allí abajo, pero extrañamente permaneció libre de sospechas. Nunca saqué un libro de esa habitación, sino que recogía un volumen en particular desde donde había dejado de leer durante mi visita anterior. Me senté, siempre en el mismo sillón de color morado oscuro, y siempre dejando su gemelo estéril y directamente frente a mí. Ese sillón era mío, el otro... bueno, supongo que no podría haberlo articulado mucho mejor de lo que puedo ahora. Pero no era mío, eso es absolutamente seguro.


En mi duodécimo cumpleaños, llegué más tarde de lo habitual. Mi madre había invitado a un par de compañeros de clase y algunos primos a nuestra casa para celebrar, un gesto que me parecía más tedioso que conmovedor; en realidad, solo quería pasar mi cumpleaños sentado, leyendo y oliendo el paraíso. Finalmente, nuestros invitados se fueron a casa y llegué a la biblioteca unos quince minutos antes del cierre. Eso no importaba; los trabajadores nunca se revisaban allí antes de cerrar el lugar. Era libre de quedarme tan tarde como quisiera. Esta noche en particular, estaba devorando los capítulos finales de una aventura épica; caballeros, espadas, dragones y similares. No lo olí hasta que leí las palabras finales y cerré el libro.


El aroma una vez exquisito de esa habitación se había vuelto agrio. Me senté por un momento, inquieto. Objetivamente, pude reconocer que el olor era en realidad el mismo que había sido antes: esa mezcla de cítricos y pino. Simplemente lo percibí de manera diferente, y ya no me gustaba. Era la versión nasal de una ilusión óptica; ya sabes, la que parece una mujer joven mirando hacia atrás, pero de repente ves que en realidad es una anciana mirando hacia ti. No puedes olvidar eso, y yo no podía olvidar el olor. El hechizo se había roto.


El olor también parecía, por primera vez, provenir de algún lugar específico. Con bastante inquietud, caminé por la habitación, olfateando el aire como un canino enloquecido hasta que llegué a un estante cerca de la parte de atrás. El estante era perfectamente normal, con la excepción de un libro: una cubierta grande, encuadernada en cuero, de color marrón oscuro desteñido, con una huella negra llamativa en la parte superior de la columna vertebral. Esa era la fuente del olor. Abrí la portada y vi una frase garabateada en tinta roja como la sangre sobre la primera página:


Descansa tus penas, amigo, y déjalas donde yacen.


Observé esa frase, hipnotizado, mientras regresaba a mi silla. Pasé una página. Blanco. El olor se hizo más fuerte. Otra página, en blanco, y el olor se hizo aún más fuerte. Me detuve por un momento, reprimí una arcada y seguí caminando. Luego, mientras me acercaba a los sillones, pasé una última página, y allí, en la misma siniestra impresión, fue lo último que esperaba ver: mi propio nombre. Tiré el libro. Comencé a correr hacia la puerta, pero cuando dirigí mi mirada hacia adelante, mi corazón saltó a mi garganta y me detuve en seco.


La silla vacía ya no estaba vacía.


Un hombre anciano con traje se sentó frente a mí, una pierna cruzada sobre la otra, contemplándome con penetrantes ojos grises y una leve sonrisa. Eso fue demasiado. Caí de rodillas y expulsé el contenido de mi estómago sobre la alfombra. Me limpié la boca, mirando mi vómito, cuando escuché al hombre soltar una pequeña risa.


Lo miré incrédulo ―¿Quién eres tú? ―pregunté, con pánico en mi voz.


El hombre se puso de pie de un salto, me agarró suavemente por los hombros y me ayudó a llegar a mi silla. Se sentó, una vez más, en la suya ―. Me temo que tuvimos un mal comienzo ―dijo, mirando la pila de vómito en la alfombra ―. El olor . . . hace falta acostumbrarse.


―¿Quién eres tú? ―repeti.


―Esta noche, conocerás el sufrimiento como nunca antes lo habías conocido ―dijo ―. Vengo como amigo, ofreciéndote refugio de esta y de todas las otras tormentas que se avecinan.


No quería nada más que irme en ese momento, pero seguí sentado. Le pregunté de qué estaba hablando.


―Tu madre está muerta, muchacho. Por su propia mano, en su cocina. La escena es espantosa, debo admitirlo ―dijo en tono triste, pero ¿había un brillo juguetón en sus ojos? ―Seguramente deseas evitar este camino. Puedo mostrarte uno más seguro.


Se me heló la sangre por los horrores de los que habló ese hombre, pero no le creí ―. ¿Qué quieres de mí? ―exigí, tratando de sonar más valiente de lo que me sentía. Se echó a reír, un grito viejo y áspero que parecía sacudirlo hasta los huesos.


―Nada más que tu amistad, querido muchacho ―dijo. Entonces, sintiendo que su respuesta me pareció inadecuada, expuso ―. Quiero que vengas de viaje conmigo. Mi trabajo es noble y serás un buen aprendiz. Y tal vez, cuando termine ―suspiró cansadamente, pasando sus dedos huesudos por su fino cabello blanco ―, quizás entonces, mi trabajo pueda ser tuyo .


Me puse de pie, arrastrando los pies hacia la puerta pero sin romper su mirada ―. Estás loco ―le dije ―. Mi mamá no esta muerta.


―Compruébalo por ti mismo, si es necesario ―dijo, señalando hacia la puerta. Le lancé una mirada despectiva y corrí hacia la salida. Cuando mi mano se cerró alrededor de la perilla, dijo mi nombre suavemente. A pesar de mis impulsos, me di la vuelta.


―Tu camino no será fácil, amigo. Si alguna vez se vuelve demasiado para ti, y quiero decir alguna vez ―dijo, haciendo una pausa para pasar la mano por la habitación ―, ya sabes dónde encontrarme.


Cerré la puerta de un portazo y subí las decrépitas escaleras de dos en dos. Salí de la biblioteca, me subí a mi bicicleta y volví a casa. La puerta principal estaba abierta de par en par. Desmonté, dejé mi bicicleta en el suelo y me acerqué a la casa con cautela. El viejo estaba mintiendo, debe haberlo estado. Aun así, las lágrimas comenzaron a picarme los ojos. Con el corazón palpitante, entré y llamé a mi madre. No escuché ninguna respuesta, así que me dirigí a la cocina.


Hasta el día de hoy, no sé por qué lo hizo.


He vivido en este pequeño pueblo de Maine toda mi vida, aunque me he mantenido alejado de la biblioteca pública. Una vez, a los 20 años, reuní el coraje para entrar. La vida era buena en ese momento, y mi miedo había comenzado a transformarse en una curiosidad ociosa. Donde una vez estuvo la puerta de mi santuario del sótano había solo una pared en blanco. Le pregunté al bibliotecario qué había sido de ese sótano, aunque en mi corazón sabía la respuesta. No había sótano, dijo. Nunca había habido un sótano. De hecho, si tenía sus datos correctos, las ordenanzas de zonificación de la ciudad prohibían un sótano en el área.


Me ha perseguido ese olor enfermizo y dulce, esa mezcla venenosa de cítricos y pino, desde ese cumpleaños hace mucho tiempo. Cuando vi a mi madre en la cocina ese día, derrumbada en un charco de su propia sangre, lo olí. Cuando un hombre que decía ser mi padre llamó a la puerta del apartamento de mi universidad, me rogó por dinero y me golpeó a menos de una pulgada de mi vida cuando me negué, lo olí. Cuando mi esposa abortó a nuestro segundo hijo, lo olí, y nuevamente cuando abortó a nuestro cuarto. Cuando nuestro hijo mayor se puso al volante del coche familiar completamente borracho y mató a su novia, lo olí.


Comencé a olerlo periódicamente cuando mi esposa se enfermó. Murió a fines del año pasado, y ahora estoy solo por primera vez en más de medio siglo. Ahora, lo huelo todos los días, y se siente como una invitación.


Hace unos meses, volví a la biblioteca y la pequeña puerta de roble con la manija antigua estaba allí, justo donde solía estar. Mi caminata nocturna me ha llevado a pasar esa biblioteca todos los días desde entonces, pero no he entrado. Quizás esta noche lo haga. Tengo miedo de morir, sí, pero últimamente tengo aún más miedo de seguir viviendo. El viejo tenía razón: mi camino no ha sido fácil y dudo que sea más fácil.


Descansa tus penas, amigo, y déjalas donde yacen.


Prometió alivio. Un refugio, dijo. ¿Tenía razón sobre eso también? Solo hay una forma de averiguarlo. Después de todo, todavía sé dónde encontrarlo.

19 de Mayo de 2020 a las 04:54 5 Reporte Insertar Seguir historia
10
Fin

Conoce al autor

Aldo Apicella Fanático del suspenso y del misterio. Espero que te gusten mis historias, y te dejen pensando más de una vez. Publicaré mis historias aquí primero, pero si así lo deseas, puedes seguirme también en Wattpad

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Alexander Mejillas Alexander Mejillas
Oh ¡Excelente! 😀
June 07, 2020, 17:45
Sandrusky Moreno Sandrusky Moreno
Me encanta, me ha gusta, sin duda me gusta tu forma de escribir, me gusta el género, así que esta pendiente de lo que escribas.
May 22, 2020, 11:17
Laura Escritora Laura Escritora
Me encanta!!!
May 20, 2020, 19:01
EsMa LostStars EsMa LostStars
Es una maravilla. Me ha gustado muchísimo, escribes genial. 😊
May 19, 2020, 10:59
Aldo Apicella Aldo Apicella
Hola lectores, hoy quise tocar un tema más delicado, el cual trata sobre depresión. Espero que les agrade mi forma de verla así como la narración de este pequeño relato. Si te gustan mis historias no olvides regalarme un "Me gusta" y seguirme, publico regularmente historias de terror.
May 19, 2020, 05:15
~

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