En una noche, olvidada por muchos, me hallaba yo en la terraza de sórdido tugurio. La gente observaba cómo escribía en ese estado tan deplorable en el que estaba, ebrio hasta la médula buscaba estímulos para un relato. El personaje, como siempre, un escritor frustrado; el ambiente, la decadente soledad. Las cervezas corrían por mi gaznate una tras otra, las flatulencias salían disparadas provocando miradas de desprecio por los circundantes. De la barba me caía cerveza. En mi relato llovía.
5 October 09, 2019, 08:03 3La vida me ha pateado de mil maneras, me ha hecho coger los trabajos más repudiados. Llamamientos de los culos limpios que están por encima mía, mostrándome sus caros relojes, sus trajes y automóviles. Trabajaba para ver cómo ellos están por encima, mi sudor era su ostentación... Mientras el arte que habita en mi corazón no descansa de producir, sin encontrar oportunidades. Por ende, esa alma que sólo puede soñar con escribir y leer, se emborracha y se disfraza de fantásticas ensoñaciones.
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