AA Share

21/4/21

Algunos días el caos invade, no apetece el ciclo cotidiano de la vida, sostener una conversación es inútil; difícilmente agrada la compañía. Aquí están otra vez. Los portazos que no se pudieron evitar. El afecto que intentó confundir al destino. De momento, las sustancias son gratificantes, es solo un viaje sin piloto y, jamás será correcto entregar el control de tu emoción a nadie, pero, al menos se siente como si tuvieran dentro la llave. De igual forma no existe la felicidad suprema. El único valor que existe es el propio, es el único que debería importar. Es feliz quien es suficientemente honesto consigo. Somos una cuestión infinita y eso no es venidero. Puede que sea así, qué sé yo, solo soy un mortal intentando inmortalizar el fondo del agujero

May 3, 2021, 6:12 a.m. 0 Report Embed 1
~

26/04/21

A veces, sucede

el amor nos encuentra, pero no es suficiente

El amor por sí solo nunca lo es

Siempre hay que dar algo que no tenga precio: confianza, lealtad, tiempo

Y esperar que todo resulte bien

No hay una forma correcta de hacerlo, solo un bucle de intentos


A veces solo, hay que negarse a las despedidas,

A la vida y su retorcido juego del ciclo.

No hay más. Todo exige un poco de sufrimiento

O das la cara, o te atormenta

May 3, 2021, 5:35 a.m. 0 Report Embed 1
~

03/05/2021

Aprendimos el poder de querer, la magia del fuego. Éramos grandes. Luego, llegó el ego. Y nos hicimos pequeños puntos que se consumen a sí mismos. Ya que, el Ego es nuestro último mecanismo de defensa. ¿Elección o Nacimiento?

May 3, 2021, 5:19 a.m. 0 Report Embed 1
~

(15/01/2020)

Luego de profundizar en Bukowski y en Khalil Gibrán, no hay más. Hemingway, escribió agudo hasta que la guerra acabo. Anthony Burgess lo hizo bien. El Marqués de Sade también. Estimo a Poe, pero es un caso previsible, se le muere la prima, esposa y la vida en un mismo día. Pobre tipo. Y a los que apodaron grandes pensadores, o se nombraron a sí mismos, no son más que un surtido de lo mismo. Léelos. En algún punto sus ideas son repetitivas. No hay nada nuevo. Si no hay fuego en las palabras, ¿de qué vale el intento? De nada. Quizás, no he leído suficiente literatura, tampoco quiero hacerlo. Dicen que García Márquez es excepcional. Que Coelho también. Bueno, ya me entiendes, todo es un surtido. Shakespeare marcó un antes, pero el después nunca llegó. Vargas Llosa es extremista con el vocablo. Picasso lo explicó, pero nadie pareció entenderlo. El arte debe hacerse fácil de digerir; nunca como un vaso de agua, tal vez más parecido a un vaso de leche, sin llegar al saborcillo del yogur. En fin, mientras mi escritura se encuentre descosida, no puedo reprochar. No quiero reprochar incluso si los puntos son cosidos. ¡Basta! ¡Basta de escritores! ¡Salvemos nuestros propios párrafos! La gran mayoría se queda vacía, sin nada que expresar. Es momento de salvar nuestro propio pensamiento.

March 29, 2020, 12:09 a.m. 0 Report Embed 2
~
Read more Start page 1 2 3 4 5 6