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(15/01/2020)

Luego de profundizar en Bukowski y en Khalil Gibrán, no hay más. Hemingway, escribió agudo hasta que la guerra acabo. Anthony Burgess lo hizo bien. El Marqués de Sade también. Estimo a Poe, pero es un caso previsible, se le muere la prima, esposa y la vida en un mismo día. Pobre tipo. Y a los que apodaron grandes pensadores, o se nombraron a sí mismos, no son más que un surtido de lo mismo. Léelos. En algún punto sus ideas son repetitivas. No hay nada nuevo. Si no hay fuego en las palabras, ¿de qué vale el intento? De nada. Quizás, no he leído suficiente literatura, tampoco quiero hacerlo. Dicen que García Márquez es excepcional. Que Coelho también. Bueno, ya me entiendes, todo es un surtido. Shakespeare marcó un antes, pero el después nunca llegó. Vargas Llosa es extremista con el vocablo. Picasso lo explicó, pero nadie pareció entenderlo. El arte debe hacerse fácil de digerir; nunca como un vaso de agua, tal vez más parecido a un vaso de leche, sin llegar al saborcillo del yogur. En fin, mientras mi escritura se encuentre descosida, no puedo reprochar. No quiero reprochar incluso si los puntos son cosidos. ¡Basta! ¡Basta de escritores! ¡Salvemos nuestros propios párrafos! La gran mayoría se queda vacía, sin nada que expresar. Es momento de salvar nuestro propio pensamiento.

29. März 2020 00:09:28 0 Bericht Einbetten 1
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(27/12)

Tranquilízate, es un mundo de mentira. Te ahorre la plática y el dinero. La gran mayoría es de fiar. Solo actuamos como gotas en reversa, por eso la vida parece injusta y no es así. Demasiado nihilista negativo; sin embargo, es la primera fase. Hitler ni lo entendió ni cruzó al vitalismo. Tienes que lograr cruzar. No vayas tan rápido. No seas arena de un desierto ajeno. Ya quedó en evidencia que estaba ojeando a Nietzsche. Intentaba entender su anti filosofía. Puede sonar redundante, pero concuerdo con su filosofía del martillo: la del esclavo. Yo no siento resentimiento, sé que el hombre es capaz de acciones elevadas. Desafortunadamente, esta invención de sociedad fingida, fue creada entre miedo; entre el miedo de no aceptar que el hombre puede dejar de ser camello y vivir como un niño. Quizás, Sócrates y Platón no pensaron que acabaría así, pero sucedió. Las sectas adoptaron sus dos variantes de espíritu y crearon un Dios; más por miedo que por elección. Luego, llegó Constantino, por supuesto él no era un cristiano. Bueno, supongo que cuando eres un emperador sin huevos, crees que la astucia es un talento. Hizo lo que cualquier político de nuestra época escogería: apostar por la cantidad. Ahora, la población está despierta, empiezan a ver el mundo como un todo. Su Dios ha muerto. En realidad, nunca existió. Al menos, algunos lo notan, los ingenuos se rehúsan. Yo lo admito. Y todavía mi vida terrenal sigue teniendo sentido. No tendrían por qué ser otro hombre. En conclusión, todavía me aprecio ingenuo de la vida.

29. März 2020 00:08:49 0 Bericht Einbetten 0
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(23/12)

Me siento improductivo en esta ciudad artificial. Sé que es necesaria mi pronta marcha. No consigo liármela con simples órdenes. Es imposible permitirme ser Sísifo. Aunque Camus al final se rindió, las mujeres lo vencieron. A Bukowski las mujeres lo crucificaron, pero él consiguió guerrear. Es un tipo con bolas, llenas de vino y cerveza. Entonces empiezo a trazar mi andar fuera de todo, de mi país, de los países. Un lugar solitario sin tanto alarde. De pronto reaparece Camus, diciendo que debería cruzar la etapa de aceptación. «Es hora, chico.» «Quizás, al igual que la siguiente alternativa, ya sabes, la del suicidio.» Ahora puedo dar rostro a su filosofía. No soy más su lector. Luego, del más hondo pensamiento da expresión Tao. «El que camina a grandes zancadas no irá muy lejos.» Es un educado. Sin embargo, los hábitos antiguos fueron horcados por los nuevos. La gran mayoría es inflexible con sus objetivos, son vulgares van muy a prisa. No lo sé, pero ya nadie recuerda todo lo negro que existe. Ya nadie camina detrás para guiar. Solo siguen lo trazado. Quieren un nombre. Un título honorable. Ser alguien no basta. Quieren reconocimiento que griten sus conquistas. Yo no puedo con eso. Quizá la gente recuerde algo de mí. Hasta me gustaría que me olviden y refresquen solo si obtengo generar un cambio con mi escritura. O necesitaré otra vida. Poe sabe de eso

29. März 2020 00:08:02 0 Bericht Einbetten 1
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(21/12)

Estoy seguro de que esta no es mi vida deseada. Bueno, los deseos no son más que sueños codiciosos. Incomprensibles. Estoy pensando, en que un viaje o una casa lujosa, o una mujer de cuerpo exuberante, no llenarían mi vacío. Aunque, quizá me permitan morir sin tanto peso. La muerte no me estremece. No me asusta el presente, porque usualmente estamos entre el pasado y futuro. Lo que no logro entender, o tal vez sí y no simpatiza, es ese absolutismo de pisar sin importar quien este debajo. Es un desvío que pocos comprenden, pero hay demasiado tráfico. Quizás, solo estoy enloqueciendo. La vida parece depender de eso: de joder. Mi cuerpo parece aceptarlo, mi mente se rehúsa. Vivaldi está sonando y en sus trotes rápidos la estupidez se disipa. Nuevamente estoy solo y mi razón entra en conflicto. Dice: «Déjalo, no vale el sufrimiento». «Lo entiendo, tú no». Quisiera dejarlo. Sin embargo, llega un momento, en el que después de recorrer calles hasta el tope de basura, ya no quieres ser parte del decorado. Nadie debería actuar como un adorno.

29. März 2020 00:04:10 0 Bericht Einbetten 0
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